Natchen, 64 года, Ханты-Мансийск

Я больше не звоню ему. Не стоит…


Он дал мне столько холода за это,


Что можно было Арктику надстроить,


Что можно было заморозить всю планету.





Я больше не пишу ему. Не надо…


Он научил меня как стать циничней.


Он показал на дверь чужого ада,


И я брожу там. Мегабезразлична.





Я больше не ищу его. Зачем мне?...


Так и не понял слов - ни шепота, ни крика…


Я даже не ищу ему замену.


Я стопта...

В наше время у женщины есть ВЫБОР - кому, когда, где и как отдать свою душу, тело, жизнь.





Ещё всего лишь 100 лет назад этого выбора вообще не было. Отдавали замуж за того, за кого надо и всё. И никого не интересовало, нравится ли жених невесте? "Тянет ли" её к нему? Флюиды ли? Поровну было! Стерпится, слюбится.


И люди жили ВСЮ жизнь вместе, ходили в храм, молились, растили детей, помогали нищим. Рождались здоровые дети, а внебрачные дети содержались В ТАЙНЕ, ка...

Лучи лазурных лепестков –


На синем – звёзды-незабудки –


Глаза поэта – третьи сутки


Всё ищут неба промежутки


В нагроможденьи облаков…

В поисках ответов





В пучине потока бессилия


Ищем правду жизни надменно,


И в ответах судьбы обилия


Мы себя теряем забвено...





Бьёмся гордо, барьер разбивая,


Что преградой является в ад.


Ложный контроль над жизнью теряя,


Выпиваем безумия яд.





Чтоб от боли уйти убиваем


Святость вечного чувства любви,


А за тем исподволь погибаем -


Что и так уж мертво не спасти...

СТИХИ





В стихах невозможно достигнуть вершины,


Искусство не ляжет под метры углов.


Одно вдохновенье подарит аршины -


Аршины прелюдий из косвенных слов.





Улыбки поэтов, направленных внутрь,


Блуждают по улицам старых основ,


Они родники затасканных сутр,


Они переводчики искренних снов.





В стихах невозможно подняться над миром,


В них можно родиться, открыв высоту,


Их можно поставить на мес...

Любовь и Дружба -


Эти два понятия,


Которые волнуют кровь


Не одного уж поколения...





И вот моё вам заключение:





Кто не любил


И дружен не был,


Тот и не жил...


И мир его


Скудён и беден,


Как и он...

Пустота... а вокруг пустота... Я - как будто песок,


Что в песочных часах... Я минутками тихо сползаю,


И, цепляясь за стены стеклянные, взгляд в потолок,


Взгляд, уставший от жизни... пустой... сквозь стекло устремляю...





Сколько там набежало - семнадцать?.. Ого! Тридцать пять!


Жизнь свою по песчинкам в кулак безнадёжно сгребаю...


Сквозь зажатые пальцы песком продолжаю стекать


Да на дно... Что потом?.. Долгий сон?.. Я уже не узнаю......

Дождь устало стучит,


В лужах мокнут упавшие листья...


Осень в сером плаще


По бульварам бредёт босиком...


В тихом старом кафе


Ты один, ты запутался в мыслях,


Подбирая слова...


Запивая тоску коньяком...





Хорошо, что ушла я с дождём,


Не услышав признаний...


Не люблю слёз мужских,


Оправданьям не верю... Прости...


Зря пришла в то кафе,


На последнее наше свиданье...


И жалею, что так...